plus un souffle
plus une âme
ne respire
là soudain
la vitesse
faux ce tout fausse tout
silhouettes
les corps traits
de la nuit
la lumière
plus un souffle
la fureur
même rien
alors quoi
qui n’est pas
qui n’est plus
le chemin
ce qui est
ce qui est
ce qui est
est demeure
là précaire
sur l’abîme
hors le rien
sans pourquoi.
là dans
le bleu
là danse
la nuit
trop claire
alors quoi
d’un filet de fumée
la volute
seul le pas sur le vide
qui reprend
le chemin
l’incertain.
riens
bien trop clairs
toute lumière vide
bleue
l’évidence
d’avant-jour la palette
chaque crue estompe les rives
où déposent les heures.
passe le chemin loin
au bas de l’abrupt
droit dans la pierre
l’arène des sables
on y voit même quelques feux brûler
– mais pour qui ces fumées
ne te retourne pas
s’il le faut regarde le vide
cherche à rejoindre ce qui là
désert
semble s’éloigner du lieu mort
à l’approche des nuages peut être
perle un éclair noir sous la grêle froide.
plus ample cœur creux obscur
laisse longue
la m é m o i r e
flux reflux
dans le loin
où le proche
chose corps
une rive
– quoi? — demeure passage
peu visible
ouvert d’ici seul sol
l’aube exhale la brume
– le silence respire.
flaque brève
sans reflet
l’eau éteinte
miroir d’elle
que serait
la surface
celle que
le vent ride et anime
pour un rien
jetée contre la grisaille des jours
même là – sur ce plomb
la lumière
l’ondée mouvante brille et veille ce qui va
et le souffle
plus loin dans le proche toujours.
un point de jour
dans les rues
le vent froid
bleu d’hiver
à couper
par le souffle
les nuages
le pas là qui s’éloigne sans
étranger de toujours.
L’aube
la voix grise
perlent
et s’éloignent
sans
cesse
devenir
rêve
quel toucher
fin
la main l’équilibre.
–
pas de terre
ni de terme
et pas une langue
ni même une rive
peut-être seules
des pierres blanches
roulées par quel fleuve
au long de quel pas
crayonnées ici
avec leurs gerçures
les traces a-sèmes.
–
aucune larme
crue le nocturne
décrue diurne
où le point pivot
inverse l’absence
les vents se spiralent
dans un cœur d’hiver
sans feu ni lieu
des ombres passent
l’instant tournoie
il n’y a pas
d’évidence simple
les planches de vivre grincent disjointes.
dans la perspective
trope toute absence
et vers soi le noir
le retour toujours
de ce qui défait
cherche de l’ouvert
la forme impérieuse
qu’on n’arrête pas
un centre obscur en soi cataracte le gouffre
une forme le vide
dont est toute poussière.
Que seule
échos
les voiles et les voix
la brise
les rives et les terres
les branches les poussières
emporte
les sillons les gels
les feux brefs du verre
à quel large
les vieux bois flottés
les cristaux le sel
l’ intensité
falaises tout ce pourquoi
l’inaudible
se résout l’intervalle
sans disparaître
à chaque pas risqué
à son vertige
– m ê m e –
flux
sans fin
reflux
la voix
passe
vive
blanche
minérale et vivante
– a u t r e –
la forme du monde
l’aile accordée aux vents
même brèves
sont du Nombre mémoire
elles les nocturnes
elles les trop claires.
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