un dehors de tourmente atroce beugle rit
on broie
cela brille bas
dans l’herbe rase
au point du jour
le siècle
cela s’élève
dans le nocturne
et la roue tourne
sous le fer
gravats
l’écho de la demeure ne s’efface pas
à vide
le gel ni la rosée ne manqueront à l’heure.
