IV.
et même un seul instant
à reprendre parole
la voix s’éraille de silences
il ne demande pas
pourquoi il est fatal
que l’ouvrage s’effondre
dans la rue – sur lui-même
il tient à rester droit
qu’importe que les mains
soient marquées par l’outil
le ciment et la peine
plutôt les occuper
ailleurs à palisser
ou soigner quelques arbres
et rêver à des cercles
pris au cœur de leurs bois
cela plutôt que rien
bientôt il aura à rejoindre
une forme du soir
qui l’attend de toujours.
un voile recouvre le pan
de roche
qu’en sera-t-il
du blanc
pour peu qu’un geste
au noir
chute et rature
le souffle
l’espace d’ombre
la glaise rouge
pour preuves
l’empreinte de mains négatives.
III.
que dit sa voix ici
de ce que fut la vie
d’avant la friche sèche
à quoi tout se résout
tu ne le sauras peindre
à peine l’entrevoir
comme une soif l’été
d’errer sur la falaise
mais non ce n’est pas là
ce que ces mains avaient
à bâtir qui n’est plus
elles-mêmes ne sont
plus dans le geste sûr
de poser chaque pierre.
II.
tout près d’où il te parle
– est-ce hasard — sa main
désigne bien cela
la trace d’anciens murs
et la ronce fait friche
avec des gravats blancs
cela fut sa demeure
dont il ne reste rien
sauf des faïences bleues
exposées à tous vents
qui brillent sous l’averse
ici était son lieu
il n’en put rien sauver
hors le jardin plus loin.
I.
dans le jour de presqu’été
tes pas traversent le faubourg
pourquoi cette figure
te poursuit-elle ainsi
qui n’est qu’une autre trope aride
à revenir même- autre
dans la ville inconnue
tu as croisé cet homme
à qui demander où aller
- tu venais de te perdre-
il te montre ses mains
calleuses de maçon
et répond d’un entre-deux langue
autre – mais te répond
seul- puis sa voix s’éraille
c’est tout un récit qui s’emballe
abrupt de la solitude
qui ouvre ici la main – vers quoi?
déchiquetée de plomb fondu jeté
et cela par-delà gronde
vitesse
depuis la trope
sèche
pas d’ombre foudre aux nuages
défie
le paysage
blanc
rien n’espace sinon taire
étoupe
l’espace autour
fond
l’air même ne tremble plus
- couvercle sous quoi l’entrechoc des pas.
sois ce sable
qu’accorde la main au proche
du passage
qu’acquittes-tu ici
par l’œuvrer
et sa touche reprise
un errer
souterrain qui te tient
seul debout
l’atelier s’obscurcit
sois cela
qui défait les façades
et les pierres
un reflet plus liquide
– la nuit s’ouvre
constellée de lointains
où la source tourbillonne
résurgente.
sans cesse regarde
comment dans le proche
la vigne aux fruits bleus le feuillage voile
voile le mur nu de lierre le mur
la lumière d’aube
y brille première
et l’ombre des soirs
en monte plus dense
si le vent se lève
du fond de l’été
alors le dessein la parole
sera ce bruisser
bientôt forme barque rouge
qu’emporte le démarrée au fleuve.
l’horizon se recourbe
à ses ombres
vient
disparaître
on ne sait quelle forme
se saisit
toute
dans la main
revient ici toujours
l’ instrument
imparfait
creuser l’aune de vivre
– et l’ellipse pour seul être
du dicible. d’une ligne.
peu d’être qui soit
accordé à l’ heur
– les étoiles vont
vers l’un l’horizon un
sais-tu seulement
disparaître au rouge
– tu ne peins que noirs
ce qui n’est connaître
tu ne peux pas plus
ébaucher un cercle le vaste
tu es aveugle à
la forme-nuage
que la toile invente
et c’ c’est déjà un geste
l’intensité vraie
de toute musique
résonne éphémère
parmi l’insondable.
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