c’est devant toi muet
la main ne peut plus rien
le geste s’accomplit
clos son orbe s’enroule se ferme
les fonds noirs à cela
qui fut un intervalle
tenaillé par l’accord
d’une nuit haute hors
il n’y a plus à faire
sinon laisser l’amont
submerger la surface
l’étreindre d’un pan mat
sous quoi viendront brûler
les cristaux du regard.
gravat
le ciel sans
bleu
griffe
bords
plaie nette
verte
gerce
où perce
trop de
loin quoi
haut
dire encore
avant le jour
prochain
il n’y aura pas un seul signe
seulement la pluie la pluie et la nuit
leurs inlassables temps trop mats
les traverses glissantes l’absence trop vive
d’un son sec
clair
net
fermer le porche.
Après le seuil
cour carrée
pavée vide
la lumière
de s’égarer
elle-même close
à ce qui surgit
n’attend pas l’ombre
cela n’est plus
tout l’incertain
forme de rien
l’orbe du monde
des brins d’herbe poussent
d’entre les pierres disjointes.
On ne l’attendait pas
ce sont des voix d’enfants
l’instant laisse tinter
leur jeu file invisible
l’interstice des soirs
c’est le jour qui résonne
ce ne sont qu’intervalles
très haut les timbres percent
- demeures d’immobile-
la voûte terne bleue
la mémoire introuvable
encadrée aux fenêtres.
La ville noire
opaque compacte
la foule dense
piaffe rumeur
n’est plus
fureur autour
en toute absence
crier agite
autant qu’orage
qui ne vient pas
mais il y a
comme un sourire
sur un visage
aux mains tendues
seul autrement
le même mendiant
à la même heure
et son envers
décor qu’ici
don de l’obole
un pas s’éloigne.
ce sont des pas
des voix des mains
ce que saisit le jour
ce qui eut lieu
et puis rumeur
à s’en aller
là dans le soir
ce qui revient
par où la ville
finit son bruit
et s’ ensommeille
à perdre sens
sous la chaleur
décroche blanc
un long ruban
de la vie nue
incandescence
que reste-t-il
si ce n’est là
une pierre blanche
dans la boue des fossés
qu’on ne voit pas
et le seul vrai?
Le sol se dérobe
crevasse tout cesse
du passage
chute atone
un vide
trou d’air
sans savoir
on laisse
faire le poids
pas d’ennui
juste rien
rien cela
dehors la lumière
demeure belle
elle n’appelle
plus assez fort
c’est tout
le chant des oiseaux
vole aux crépuscules
un vivre inlassable
on n’y était pas
pour toutes ces heures
on est ramené par le soir
la chaleur vibre dans les feuilles plus douce
on se relève naufragé
le rivage d’être porte les pas
à nouveau.
Écrire se cherche
jour fini fatigue
les voix en cahots
ne s’entendent pas
parlent dans le vide
s’égrènent là sans
que n’y reste rien
leur sens est perdu
rien le bruit – chaos
voyage sans fin
chaque jour recommencé
le même à jamais
nul et sans fin rien
rien laisser filer
glisser et se perdre
ce que l’on traverse
derrière les vitres
n’a plus aucun poids
il faudra trouver
ce reste de voix
pour que puisse là
s’élever un peu de silence
rien – mais l’odeur de la pluie monte
on aura vu au moins tomber
ce rideau mouvant dans le gris
cela rien de plus
mais cela oui.
Peu de vent
balancer lent
de toute l’ombre devant
dessus cela brûle
jour-incandescence
rires loin
noter juste
les couleurs dans les feuillages
la fatigue étale
un calme de soir le jour
d’autres viennent boire là
le regard fixe
un toit en feuilles de plomb
musée-sismographe
pourquoi ne pas dire ainsi
nuance aussi.
Sans lumière l’air
le souffle coupé
de mauvais parfums
de sourires faux
de la grisaille
ferme ce monde
toujours le même
convoi les jours
paroles pauvres lues
"gestes et mots qui soignent"
"un temps pour le vin"
et qu’aller faire là
se perdre en trajectoires vaines.
|
