pourquoi sans lieu passe le flot
un peu d’être racine
qui bouge et descelle
les pierres tombées
ils dorment
sans pourquoi la question
l’un d’eux rêve
retrouver rythme
à ce qu’enroulent déroulent les flots
dans la lumière rase
quelques branches s’étoilent
astres du proche sous le pas.
viennent les passes
noires et nues
où voguer vers
quelle terreur
à la proue
on savait que
l’étau des roches
allait broyer
la nef entière
corps et âme
pour peu que ne
franchissent pas
les ailes blanches
pour peu que ne
dans l’écume
se montre pas
la main suprême
qui porterait
plus loin la barque
imprévisible
poupe brisée
mais le haut-vol
possible dans
l’étrave intacte
quels seuls visages
hors du royaume
où ne sont qu’ombres
vont apparaître.
à la rive
mortelle
d’avant tout
langage
fredon
ligne sourde
ce chant
les aimante
non pas
un silence
des voix
en arrêt
la faille
sans parole
attire
implacable
rivage
où dévorent
les trois
fascinantes
ils sont
les victimes
offertes
d’elles-mêmes
l’un d’eux seul
s’assied
et sa main
entonne
même en vain
à la lyre
le dernier
contre-chant.
cela les fascine
ce vol loin d’épars
et chante en-deçà
l’éclipse au plein jour
il faudrait aller
des aubes marines
aux plus inhumaines
rejoindre les ombres
oiseaux les trois voix
d’où vient la rumeur
à glacer le sang
figer au désir
en chacun ce qui
ne se peut atteindre
en chacun ce qui
dort au près du gouffre
en chacun la voix
qui appelle quoi
de plus impérieux
que la chute aveugle
ce rivage mort.
ni leurs mains ni leur vue
ne tremblaient dans le sel
ils voyaient le partage
improbable des eaux
et cela s’avançait
bien plus dense que l’ombre
adossée au silence
toute une île appelait
ils allaient se jeter
aux écueils du chant noir
ils allaient incliner
aux rivages mortels
sous un flot continu
les accords étrangers
déferaient de la coque
le labeur des calfats
et les notes aiguës
couperaient les amarres
au delà du mouillage
il faudrait jeter l’ancre
et sombrer à l’abîme
que rebattent les flots.
un regard à la proue
à veiller l’océan
la figure penchée
forme une que rêvèrent
les mains d’un vieux sculpteur
toute blanche de sel
pour aimer chaque vague
elle n’est plus qu’un souffle
ne quitte pas la nuit
et ses yeux désormais
ne peuvent plus brûler
ne quitte pas le jour
de moins de feux que l’aube
quoique l’ombre les gagne
elle adosse à l’abîme
qu’elle sait d’avant elle
la brume se dissipe
le sillage du chant.
Image et pas même celle
d’un rêve
à revenir dans de l’aube
l’absence
un reflet
la brume peut-être plane
sur les eaux
réverbère le stellaire
ici
au simple calme des souffles
un rythme
cherche et ne trouve pas la rive
cela flotte
parait s’évanouit revient
un sillage
vers le jour qui s’ouvre en eux
ils dorment toujours
sur leur pont de planches
la carène file
écaillée de coques
ici aussi perle
au secret du flot
un peu de nuit close
s’enroule l’obscur
sillage du monde
un voile d’écume.
L’espèce humaine en est venue à réaliser
que les atomes qui constituent son corps
et le support matériel de toute chose visible
autour d’elle (…) ne sont que l’écume d’un
univers flottant sur un océan de vide
et de matière noire.
Michel Cassé, Théories du ciel.
c’est nuit neuve
- dite - augurale -
la houle calme bat
trop bas bien trop ample
le mouvement lent
déconcerte
des astres le flot fluide
file sous l’étrave
et tremble dans l’écume
la terre n’est pas moins
portée indiscernable
que toute musique
ni le pont ni la barque
ne sont autres formes
que celles que rêva
une note impromptue
ici suspendue à
défaire un sillage
mais la trope toute est
“musicienne du silence”
l’univers la foudre des flots
où “loin se noie une troupe
de sirènes mainte à l’envers”
“solitude, récif, étoile”.
derrière ses yeux la nef
vive n’est-elle qu’écume
inverse au miroir des flots
rien qu’une image des rêves
de tout rivage nocturne
quelle courbe s’élève autre
quand la vision se déchire
à tout ce qui se défait
seul d’approcher l’étendue
ne demeure que l’aurore
la main s’accorde parfois
l’ellipse d’ombres trop denses
le geste simple libère
la note d’un peu d’eau claire
plus rien ne pèse du pas.
Josepha Gasch-Muche, display glass sur bois, 2003, détail.
dans le silence blanc
- est-il celui de Nuit
un voile
ou le pivot des Heures
déjà dépassé sans
la brume de mer
fin ni limite aucune-
leur barque avance étrange
efface la surface
une seule voix semble
perdurer aux cadences
efface le flot efface la terre
d’autres se taisent ou
murmurent d’un sommeil
un choeur
où les contraint le corps
qui leur permet d’aller
disparate et complexe
même perdus sans grâce
le lieu qu’ils cherchent est
accorde ses gestes
puis s’estompe fugace
là où l’aube se lève
accorde ses voix
comme vents et images
éphémères les jours
à l’horizon du chant.
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