de la sève à la foudre
où s’enracine la l’arbre de toi c’est fait
nuit autour de la roche
de toi s’ouvre le souffle
hors toute démesure
mêlé à force d’ombre
sous la hache des gels
cela de lui d’arbre vivant
le toucher des étoiles
ne risque que les vents est le vent loin
– leurs voûtes rives reconnaissent dont on ne sait
vers quoi ce façonner
demeure l’impassible.
l’intervalle traverse s’éprouve
d’un cri
l’aile trop vive vaste
accroche approche
le feu des aubes
puis c’est
la bleuité
muette
d’après le jour
un creux
laisse la sphère
former
cela qui fut
une orbe
parmi la Nuit
au un silence infini.
III.
que dit sa voix ici
de ce que fut la vie
d’avant la friche sèche
à quoi tout se résout
tu ne le sauras peindre
à peine l’entrevoir
comme une soif l’été
d’errer sur la falaise
mais non ce n’est pas là
ce que ces mains avaient
à bâtir qui n’est plus
elles-mêmes ne sont
plus dans le geste sûr
de poser chaque pierre.
I.
dans le jour de presqu’été
tes pas traversent le faubourg
pourquoi cette figure
te poursuit-elle ainsi
qui n’est qu’une autre trope aride
à revenir même- autre
dans la ville inconnue
tu as croisé cet homme
à qui demander où aller
- tu venais de te perdre-
il te montre ses mains
calleuses de maçon
et répond d’un entre-deux langue
autre – mais te répond
seul- puis sa voix s’éraille
c’est tout un récit qui s’emballe
abrupt de la solitude
qui ouvre ici la main – vers quoi?
peu d’être qui soit
accordé à l’ heur
– les étoiles vont
vers l’un l’horizon un
sais-tu seulement
disparaître au rouge
– tu ne peins que noirs
ce qui n’est connaître
tu ne peux pas plus
ébaucher un cercle le vaste
tu es aveugle à
la forme-nuage
que la toile invente
et c’ c’est déjà un geste
l’intensité vraie
de toute musique
résonne éphémère
parmi l’insondable.
la rocaille et la ronce
sur la lande déserte
quelques cendres s’envolent
de ce qui fut un feu
il est temps de quitter
ce qui n’a plus couleur
n’a plus forme ni nom ce qui n’a plus de nom
dans aucune des langues
ne te désole pas
continue à frayer
chemins d’un pas à l’autre
vois-tu cela seul est
qui disparaît où germe
un le chardon bleu des sables.
de revenir tu n’erres pas
la courbe de tes pas n’est plus
posée même à même le sable
chaque pierre brille diffuse
autre dans le faire du jour
serait-elle égale elle-même
les grands courants qui l’équilibrent
demeurent flux de l’éphémère
qu’elle soit ici posée blanche
ses argiles mêlées de sel
auraient pu n’avoir pas la forme
que seul un devenir nocturne
sculpte — c’est cela que ta main
recherche toute dans l’éclipse.
Rien si ce n’est un souffle
ce qui [de] vers toi oscille [approche]
dans le creux du passage
cela ne se peut dire
ni peindre — reste à vivre
une musique pauvre sous sa seule lumière
tu l’entends à la note
rêvée par un oiseau
blotti dans le feuillage
ou les toits du nocturne
peut-être n’est-ce qu’ombre
cela se prend aussi
aux rives de vieux fleuves
dans le clapot de l’aube
la forme du silence
puisse ton pas entrer
même toujours terrestre
à l’entier du dessin
et sa lumière noire.
au plein du jour tu croises
le fer noirci au feu
et ce n’est pas hasard
s’il ouvre une trouée
au point où la lumière
tombe à l’avant des voix
toute abrupte de foudre
sens comment l’endiguer [ la surprendre
en-deçà de l’énigme
le geste congédie
ce qui n’est son toucher
au-delà il n’est rien
tu sais que son silence
est cela qui désancre.
point aveugle le geste
à ne jamais cesser
le peindre que veux-tu
creuser au plus aveugle
cercle de l’apparence
va brûle loin
à ne jamais connaître
comment peux-tu surprendre
ici le bref silence
qui toujours suit l’averse
les formes changent
il y a à la toile
chaque ride brisée
par le vent sur les eaux
tout l’intervalle
il y a à la toile
pour être même énigme
cela qui respire entre
à quoi le reconnaître?
|
