peu d’être qui soit
accordé à l’ heur
– les étoiles vont
vers l’un l’horizon un
sais-tu seulement
disparaître au rouge
– tu ne peins que noirs
ce qui n’est connaître
tu ne peux pas plus
ébaucher un cercle le vaste
tu es aveugle à
la forme-nuage
que la toile invente
et c’ c’est déjà un geste
l’intensité vraie
de toute musique
résonne éphémère
parmi l’insondable.
vois- tes mains s’écorchent
elles qui savent d’avant
aller inventer la forme
qu’importe après tout
puisque ce sont elles
même blessées qui permettent
au pas de se faire aveugle
et de traverser
qu’un oiseau s’envole et chante
leur toucher miroir
lui restitue l’horizon
accepte ce qui
d’elles se perpétue ailes
noires sur fond noir.
écaille
de jour
éclat bleu trop haut
le vent
approche le gel
il surgit de ne venir pas
la main d’inconnu va
puiser à la nuit constellée
son immensité froide
l’autre crue du nocturne
nul arbre n’entrave les eaux
plus loin est l’horizon
à défaire la rive
vive sous chaque bloc
descellé
plutôt laisser au flot
le rêve et l’embouchure
où au souffle l’estuaire large.
[au souffle l'estuaire l'ample]
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